Kiri dans le parking.

J'ouvre la canette "à la demande populaire", comme on dit en politique, comme on dit aux mariages religieux à l'ennui profond: "Tiens, Kiri, j'avais peur qu'on s'ennuie, alors je t'ai apporté des bonbons. Ils sont de la marque Taz'". Euh... Cousin Kiri a un beau costard pour une fois, c'est bien quand il se soumet un minimum aux convenances, il maintient les liens que nous avions établis avec ses parents, ces bons bourgeois. Tonton Kiri a caché sa bouteille sous sa chaise, ça fait médire papa qui répète: "Laissons ce crétin boire, nous, nous savons vendre ce que nous avons. Mes enfants, si vous ne faites pas ce que je dis, vous finirez comme lui: sans foi et sans bénéfices".

Kiri s'en fout, il n'est plus seul aux mariages: il se permet d'y être témoin, et d'inviter ses potes. Sinon il ne vient pas, ou alors il part vite. Regarde distraitement les manoeuvres des amiraux de l'hypocrisie générale. There must be some way outta here, said the joker to the thief. Attribue des notes techniques et des notes artistiques. Kiri se la pète. Mais Kiri assume. Il vous attend dans le parking, sa haine à la main, quand le lubrifiant sèche. Et puis oublie, bof, parce que personne ne vient que des émissaires et des médiateurs, fait chier, il est où Kaddafi en personne? Demain il faudra vivre mais j'ai la flemme de mourir
aujourd'hui. J'ai pas fini mon jeu vidéo...

Undercover.

Il faut que je ferme FB avant d'être soûl. Gueuler à la face du monde ses quatre vérités passagères c'est un fantasme de l'adolescent que je ne suis plus hélas, même si je n'ai pas de traites à payer. Des filles que j'ai connues dans mon lit et dans ceux de mes amis parlent à présent comme leurs mères avant elles d'un Jésus CEO d'une boîte de self-management et je me retiens de leurs conseiller de soigner leurs premières rides (deuxièmes, troisièmes et ce n'est qu'un début) à coups d'éjaculations faciales du premier venu qui leur semblera apte. Gaiement, ou rough sex, selon leur(s) préférence(s). M'ont peut-être ajouté à leur liste d' "amis" en raison d'incentives liées aux performances de recrutement pour l'Eglise, de la même façon que les réseaux sociaux récompensent ses membres les plus actifs en monnaie virtuelle (dite "karma" ou "il vous manque 25 points pour passer au level 4").
Des garçons que j'ai connus moins en retard que moi ne savent plus comment ralentir leur embonpoint, arborent leurs adhésions à des clubs comme le Lion's (junior), ou le Rotary (section sous-chef), mais ne mentionnent pas la franc-maçonnerie parce que, chut, c'est un secret, ou alors parce qu'ils sont dans une loge de merde connue pour sa rapacité plus que pour son intelligence. Parlent d'amour du pays comme ils parlaient avant des belles voitures qu'ils ne conduisent toujours pas aujourd'hui, malgré l'adhésion aux mêmes clubs que les vieux potes plus doués/plus travailleurs/mieux nés/mieux mariés. Soignent leurs bobos à l'égo avec des chansons de Michael Bolton. Putain...
Certains soirs quand j'étais là-bas certain(e)s m'approchaient avec un soupçon de connivence. Mais comme dit le rap : "Je ne suis pas une racaille de base". J'essaie de ne pas être trop méchant, un jour nous nous retrouverons peut-être. Même si l'approche de la mort n'arrangera pas leur besoin de réponses, ni leur besoin d'argent. Surtout qu'ils se sont reproduits, ces cons, pffff...

Exercices.

Rimes de velours, analyses gantées
Dater la beauté de quatorze copies-carbone
Crafting medulla in my bones
La chair de ma chair
Du bout de ma perche
Héritera d'une chaire
De recherche
Mais dans quel état j'erre???
Dépoussiérer les pucelles
Du K2R sur l'hymen
Refaire briller
Les lustres
Au vide-grenier
J'aimerais que Bashung chante ces textes, comme s'ils avaient un sens
Alors je change de scansion, imprime une cadence indéfinie minée de sous-jacences mal triées puisque l'artiste se doigt de se fourrer le doigt dans la boisson, clown triste ou génie inné pourtant pétri de références
Qui ne volent pas plus haut
Qu'une corde au préau
Au-dessus de laquelle
Saute un poisson volant

Je bois du champagne dans un verre à whisky, parce que je n'ai plus de bière
Et c'est pas plus mal
M'en fous...

Ces rares moments de poésie.

C'est tellement dur d'oublier tous ses soucis. Non, ce n'est pas dur: ça prend du temps, c'est tout. Mais le temps file, et pose des soucis. Time is money, bigger is better, perdre sa vie à la gagner et autres poncifs. J'ai connu l'espoir avant l'alcool. J'ai connu la nostalgie aussi. Et aujourd'hui tout est vide, y compris ce présent dont je voudrais même m'affranchir tout en succombant à l'improvisation. Non, pas encore. Je travaille et je n'ai pas le temps de laisser se former les images. Je cherchais des images pour inventer un sens à la vie. Mais la vie n'a aucun sens alors je me fais à tout. Et les images m'indiffèrent. Au-delà de la poésie il y a la délivrance. Et elle ressemble à l'indifférence tout en étant très lointaine. Mais qu'on y arrive ou pas n'a pas la moindre importance. Rien n'a d'importance. On continue à vivre en se disant "A quoi bon mourir avant l'heure?", et c'est une raison valable.

Et c'est pas en tenant ce genre de discours que je vais pécho dans les bars... Tu suces?

A 6 heures du matin je réalise que j'ai 55 heures de travail à liquider dans les 5 prochains jours. Alors j'arrête de boire mais je suis, hahaha, soûl. Je chante dans la pluie, je l'écris calmement, je ne le fais pas littéralement, mais dans ma tête,n si vous saviez, s'il savait même cet électeur du MNR qui possède mon appart', propriétaire
d'un Alzheimer
Qui ne sait même pas
Que son locataire
Revendique la forêt primaire...

(Bon, je fais semblant avec la forêt pzrimaire, c'est vrai, moi j'ai grandi dans le béton/bananier/rizière de Tananarive)

Warrior.

Je me suis enorgueilli (?) d'être le dernier. Le dernier à vider un verre de plus, le dernier à dormir, oyez: burp.

Tout le monde dort déjà et mon burp de victoire résonne dans la pièce vide, écho de solitude seul à répondre au meilleur de moi...

Choisir entre son coeur et la popularité... Fait chier merde. Je ne suis jamais aussi vrai qu'à 3 heures du matin, mouahahahahaha. Je veux qu'elle soit amoureuse de moi. Je me souviens même de son prénom, de son nom de famille. Je me souviens de son père, que je rencontre 20 ans plus tard. Je vois sa mère dans son rôle de merde. Je la vois elle, inaboutie: je suis tellement plus libre qu'elle, qu'elle ressemble plus à une étude dez cas social qu'à une partenaire potentielle. Connasse de rêve gâché. Tu es belle comme dix calendriers prenant la poussière sur le bureau de mon père, dont j'ai hérité. Next.

Les Zoulous de Chaka fonctionnaient selon un systême idiot de chantage sexuel: soit tu es un grand guerrier, soit tu es puceau jusqu'à la mort (t'inquiète pas, la mort est dans 3 mois)."

Aucun intérêt; lol.

Nietzsche.

Man, y'ever read Nietzsche?

Man, Y'ever read Nietzsche ON WEED???