L'homme.

Il a lu le poème "If" et il a dit: c'est nul avec des ifs on parlerait de Monte-Cristo en pique-niquant à l'ombre pendant que Monte-Cristo s'occuperait du "when" car l'homme connaît son destin, qu'il plie, non pas comme un origami pour plaire dans les salons, mais comme une armature à béton et des traverses de chemin de fer qui nous mènent où nous voulont, quand nous voulons vraiment. J'ai des chaussures de sécurité. Pointure 52.

L'homme, pourtant, ne parle pas. Quand on tire on ne raconte pas sa vie. Il ne raconte qu'au repos du guerrier, aux petits chaperons rouges, sacs Vuitton deuxième main qui s'encanaillent, qui lègueront à leurs journaux intimes le souvenir des récifs, sinon la conclusion que "Fumer peut nuire à l'érection, contrairement au tennis, j'ai trompé mon mari je ne regrette rien mais j'ai compris pourquoi je l'aime et qui je suis et je partage ce serment secret avec moi-même seule parce que j'ai plus d'estime de moi-même que ces autres femelles des courriers de lectrices".

L'homme du haut de la vérité génétique de ses talons plats, de ce débit saccadé des taiseux qui offrent chaque mot comme un pedaso de l'alma que se arrance sin pieda, te parlera de l'ingratitude des femmes, des froufrous dans leurs yeux, qui les distraient de la valeur cachée du guerrier. Du chevalier désargenté. Des lunettes de Clark Kent. Des roses qui sont allé voir et qu'on n'a plus revues, pauvres folles attirées par les promesses des vieux. Des sorcières qui l'ont consolé et qui ont fait de lui, encore plus, un homme, un vrai, de ceux qui connaissent les démons par leurs prénoms. Et pendant qu'il parlera, d'autres hommes auront pitié de lui et vous mépriseront, toi la femme qui écoute cet homme faible. Plus tard ils lui parlerontavec bienveillance, lui rappelleront le Code. Souviens-toi du Code, frère des loups, père agriculteur des écrivains, compagnon d'armes nous conquîmes les courtisanes comme terres brûlées, comme la jeunesse saignée au labeur et à l'idiotie, tu es un dos et des bras et des reins, salud! Dieux du petit stade du village, le vestiaire qui sent les trois 8 à Riooooooo, Rioooooooo Baril. L'exotisme ordinaire d'une cuite habituelle, la sensibilité des excuses ou la fierté du jusqu'au-boutisme mitoyen, bordel, je lui raserai ses haies je le jure, parole d'homme.